Flüchtig sind die Dinge

Die fliehenden,
schnellen Gedanken;
im Rauch durch den Gilb
verödet im Traum der Zeit.
Der Tau im großen Netz
Freuden der Vergesslichkeiten:
entschwunden sind die Tage.
Runden ohne Wiederkehr –
so fremd
und doch vertraut.

S.

#SN