Lyrik: Gedankentransformation
Vor dreizehn Jahren – ein erster Strich,
Farben, Pinsel, Licht auf Tuch.
Aquarell, Acryl, ein leiser Blick,
Visionen fließen – ich wag den Versuch.
Dann kam ein Wort, so wie ein Traum,
geboren aus Nebel, getragen vom Raum.
Ein Gedicht, ein Anfang, ein innerer Klang –
so nahm das Schreiben seinen Gang.
Gedanken werden Bilder,
Worte wie Farben im Wind.
Was innen lebt, wird sichtbar,
wenn die Hand beginnt.
Zwischen Zeilen und Linien
liegt ein stilles Bekenntnis –
die Kunst ist mein Zeuge,
mein Spiegel, mein Sinn.
Gemälde sprechen ohne Laut,
verstehen braucht kein Wort.
Sie zeigen, was kein Satz erlaubt,
tragen Seelenorte fort.
Sprache vergeht, doch Bilder bestehn,
da Vincis Blick wird weitergehn.
Von Cranach bis Chen –
die Kunst bleibt bestehn,
in Harmonie, im Jetzt, im Seen.
Gedanken werden Bilder,
Worte wie Farben im Wind.
Was innen lebt, wird sichtbar,
wenn die Hand beginnt.
Zwischen Zeilen und Linien
liegt ein stilles Bekenntnis –
die Kunst ist mein Zeuge,
mein Spiegel, mein Sinn.
Die Sprache der Malerei –
zeitlos, klar.
Ohne Dialekt.
Ohne Verfall.
Ein Bild bleibt.
Für immer.
S. Noir
Poésie: Transformation de pensée
Il y a treize ans – un premier trait,
Couleurs, pinceaux, lumière sur lin.
Aquarelle, acrylique – j’essayais,
Des visions douces coulaient sans fin.
Puis vint un mot, comme un rêve,
Né du brouillard, porté par la sève.
Un poème, un début, un chant intérieur –
Et l’écriture devint mon cœur.
Pensées en images,
Des mots comme des vents légers.
Ce qui vit à l’intérieur
Devient vérité dessinée.
Entre lignes et silences
Un aveu discret s’imprime –
L’art est mon témoin,
Mon miroir, ma rime.
Les tableaux parlent sans un son,
Ils n’ont pas besoin d’un nom.
Ils montrent ce que nul mot ne peut,
Et transportent l’âme en des lieux.
La langue s’efface, l’image demeure,
Le regard de Vinci vit encore.
De Cranach à Chen –
L’art traverse le temps,
En harmonie, présent, vivant.
Pensées en images,
Des mots comme des vents légers.
Ce qui vit à l’intérieur
Devient vérité dessinée.
Entre lignes et silences
Un aveu discret s’imprime –
L’art est mon témoin,
Mon miroir, ma rime.
Le langage de la peinture –
Intemporel.
Sans dialecte.
Sans déclin.
Une image reste.
Pour toujours.
S. Noir